…………………………

Horreur !

À mes yeux hagards

Un troisième Monstre surgit.

 

Le corps énorme d’un cochon

Tout rond,

Faisant craquer de lard sa peau obscène,

Et vautrant sa rose bedaine

Dans la boue et dans le sang.

 

Devant,

Quatre gueules de chacals

Aux yeux crevés.

Hurlant

Férocement à la Haine.

 

Et derrière, héroïquement,

Sur son cul de porc s’élevait

La queue en panache de gloire

Historique du grand cheval

De bataille à travers l’Histoire.

-- Et tout cela, ma Nuit d’Été,

Peut-on le croire,

Je le voyais dans ta Clarté ! —

 

Les gueules de Chacals faisaient

Une assourdissante clameur

Discordante

De rauques hurles d’épouvante.

 

L’une disait :

« À la guerre ! À la guerre !

« Mon brave soldat féodal.

« Ton prince est le meilleur des princes,

« Car il est ton prince natal.

« C’est pour lui que mourut ton père,

« Et de ses pères tes aïeux

« Furent esclaves bienheureux.

« Allez, enfants de la province,

« Mourir pour la gloire du Prince. »

 

Et chaque hurle accompagnait

Un coup de croc dans les charognes.

Pendant ce temps, l’autre clamait :

« À la guerre ! À la guerre !

« Bons Patriotes, aux frontières !

« Écoutez la bonne Nouvelle !

 

« Votre grand Empereur conquérant

« A besoin de votre sang

« Pour écrire au livre d’histoire

« Sa plus belle page de gloire.

 

« Laissez mères, femmes, enfants

« Et partez. La Mort vous appelle

« Au Champ d’Honneur.

« Héroïque foule immortelle,

« Sacrifiez-vous pour l’Empereur ! »

 

Et, à chaque coup de sa gueule,

Du sang ruisselait sous la Lune.

 

La troisième encore plus fort

Hurlait sa chanson de Mort.

Et j’entendais :

 

« À la guerre ! À la guerre !

Citoyens de la République…

Fils fortunés d’un libre Peuple

Aux traditions démocratiques.

Vos ancêtres ont su se battre

Et mourir au son du canon

Pour faire inscrire en lettres d’or

Sur tous les murs de vos Cités,

Ceux des prisons.

Ceux du Palais présidentiel.

Sur ceux des Asiles nocturnes

Et sur les murs de vos théâtres

Partout, cette unique formule

Providentielle :

Liberté, Égalité. Fraternité.

 

« Divin principe ! Précieux bien

Pour les cœurs de républicains !

 

« Ô Citoyens,

Vous êtes tous égaux et frères.

Alors, qu’importe la misère

Ou le pouvoir ou la fortune.

Quand on est Peuple Souverain,

Tous égaux en droit devant l’Urne

Magique,

La Sacrée Urne Électorale

Où, comme par enchantement.

Tous les rêves et toutes les faims.

Toutes les souffrances d’hier

Et tous les espoirs de Demain

Et toutes les révoltes fières.

Passant par les ardentes braises

Du feu social.

Aux sons de la « Marseillaise »

Se fondent en un seul métal

De bon airain patriotique

Pour les mitrailles héroïques

De la Défense Nationale.

 

« Dansez la Carmagnole,

Vive le son, vive le son !

Dansez la Carmagnole,

Vive le son du Canon !

 

« Vous êtes dans la tradition,

La tradition républicaine,

La pure tradition de vos frères

Aux temps de la Révolution,

La tradition de vieille haine.

 

« Allez ! enfants de la Nation.

Formez vos bataillons.

Sus à ces hordes ennemies

Défendez la belle Patrie

Pour laquelle moururent vos pères.

Frappez, tuez, le goût du sang

Est un des biens héréditaires

Que la Patrie mit dans les veines

De vos ancêtres, mes enfants.

Aux temps de la Sainte Terreur

Et des guerres républicaines.

 

« Abreuvez de sang les sillons

Éventrés des immenses plaines.

Votre patrie a soif de sang.

C’est la guerre. Profitez-en

Pour assouvir cette passion

De meurtre qui brille vos veines.

Ô Soldats de la République,

Assassinez sans haut le cœur ;

Goûtez le plaisir ineffable

De pouvoir tuer son semblable

Au nom des lois, impunément.

Soyez des soldats héroïques.

 

« À la baïonnette ! En avant !

Assassinez pour la Patrie.

Plongez vos armes dans les chairs

Palpitantes de jeune vie.

 

« Fauchez les corps vigoureux ! Faites

Ample moisson de regards clairs ;

Piétinez la vendange humaine ;

Abreuvez les sillons de sang.

 

« Et puis, ayant atteint ces faîtes

De l’héroïsme militaire,

Mourez à votre tour, laissant

Vos charognes nourrir les plaines

Immenses de votre patrie.

 

« La République vous appelle.

Sachant vaincre, sachez périr.

Un Français doit vivre pour elle.

Pour elle un Français doit mourir. »

 

Ainsi,

L’Aboyeur sinistre hoquetait

Comme un homme ivre

Ses stupides paroles

De Mort,

En vomissements d’un sang lourd

Puant l’alcool

Et la pourriture immonde

Des héréditaires véroles.

 

Et cependant

C’était ton temps.

Minuit d’Amour,

O cœur voluptueux du Monde

Battant au rythme de l’Été

La Joie de Vivre !…

 

La quatrième Gueule de Chacal,

À son tour.

Entonnait son refrain de Mort :

 

« À la guerre ! À la guerre !

Défenseurs de l’Humanité !

 

« Au chant de 1’« Internationale »

Formez vos nouveaux bataillons !

Vous êtes les soldats du Droit

Et de la Civilisation !

Dressez, contre la Barbarie

Des jeunes peuples réfractaires

À votre Loi,

Vos canons lançant leur furie

De bonne Mort humanitaire !

 

« Mitraillez la race maudite

De ces Barbares au poil roux

Négateurs de vos beaux principes.

Mitraillez ces brutes, ces fous

Qui clament que la Force est tout

Et que le Bon Droit est un mythe.

 

« Exterminez ! Pas de pitié !

Vous pouvez massacrer sans crainte.

Au nom de l’Humanité

L’œuvre d’assassinat est sainte.

 

« Au bon carnage ! Tous en chœur !

Taïaut ! Taïaut ! Chiens de Bonté,

Braves chiens de toutes les chasses

D’universelle charité. Catholiques et socialistes,

Ô Pacifistes,

Au nom de l’Humanité,

À la guerre ! À la guerre !

 

« Hommes de cœur,

Taïaut ! Taïaut ! Traquez la race

Qui ne veut pas subir la Loi

Commune de votre bon Droit.

Sus à la Bête meurtrière.

Et pas de grâce !

Pour cette fois.

Vous pouvez tuer sans pitié.

Ce n’est pas une guerre ordinaire.

L’œuvre de Mort est salutaire. »

 

Ô la quatrième Gueule,

Le monstre s’en réjouissait

Bien plus que de toutes les autres,

Car ses mâchoires déchiraient,

Au rythme de son discours

De bon apôtre.

Les plus beaux corps

Du jeune Amour.

 

Ses mâchoires étaient la meule

Où se venait broyer le grain

Des épis d or

De la pensée en Messidor.

 

Et le cochon, vautrant

Sa panse grasse

Dans le sang,

Digérait la blancheur du Pam

Béatement.

 

Oh ! ce Monstre sur mon chemin…

Où fuirai-je les cris de Mort

De ses quatre gueules voraces

Et la vision d’horreur obscène de son corps ?

 

Un vol traînant de vieux corbeaux dans le

[ciel passe…