L’automne bat son plein et mon panier est vide.

L’été fut desséchant, le terrain est aride

Et les souffles de Mars aux lointains horizons

Ont dispersé la graine .. Hélas ! piètres raisons

La meilleure ne peut adoucir ma blessure

Ni me taire les pas, l’approche lente et sûre

De hiver. Précurseur, je sens un long frisson

Parcourir tout mon corps. Faut-il à la moisson

Dire un adieu suprême ? Ou dois-je attendre encore ?

Sur les pesants raisins que Vendémiaire dore

Faut-il que mon regard se pose sans espoir ?…

Chaque jour, c’est plus tôt que s’abaisse le soir…

Un peu de temps — bien peu — ce sera triste et sombre,

Décembre, les brouillards, le froid, l’éternelle ombre.

Sur la ville et les champs, sur tout ce que j’aimais

Sur mes désirs, mes yeux se fermant à jamais.

 

L’automne bat son plein et mon panier est vide…

Avant qu’on me descende, insensible et livide

Au fond d’un trou béant, j’aurais voulu du fruit

Pourtant mordre la chair. Tout est-il donc détruit ?

N’a-t-il point quelque part germé de la semence ?…

Moissonner, récolter, cueillir — ô joie immense ! …

Goûter au mûr produit de ma peine ; du vin

De rues pleurs déguster quelques bols ; puis serein

Laisser venir la fin, aux lèvres un sourire.

Davantage ne veux, mais à moins je n’aspire.

E. Armand (Maison Centrale de Nîmes, 1921)